Alan Vega Sculpture
"La semaine suivante, rendez-vous dans le basement d'Alan. Plus moyen de me rappeler le nom de la rue, j'ai perdu mon carnet de l'époque... C'était dans le bas de la ville, East Side, le quartier des imprimeries et des fabriques de cartons. Dans la semaine, la rue était encombrée de camions, mais déserte le samedi et le dimanche. Et il y avait ces merveilleux "escaliers de secours", encore plus rouillés que dans les romans de William Irish. Alan n'en avait pas besoin, il vivait sous terre. Un sous-sol, sans fenêtre, qui puait le pipi de chat. Six ou sept chats se baladaient chez lui parmi les cartons et sautaient sur le réfrigérateur.
"Tu as vu mes sculptures?" Il voulait parler de ces amoncellements de tubes de néon, fils électriques, bouts de ferraille qui traînaient? Ô miracle, une de ces tours de Babel (neon trash) s'allumait : le Duchamp des bas-fonds était ravi.
Mais enfin, me disais-je, ce type est supposé être musicien, et il n'y avait pas chez lui un seul instrument! (...)"
Michel Bulteau, New York est fête, La Différence, 2008, p. 28.